PARTE II Pinceladas de Vida

El ritual de una despedida "Los recuerdos son plumas que ascienden hacia las estrellas, llevadas por un viento invisible que solo el corazón conoce". Se deslizan con una gracia etérea, como si fueran ecos de un tiempo que ya no nos pertenece, pero que insiste en habitarnos. Flotan en los rincones de la memoria, se posan sobre los objetos que han acumulado el polvo de los años, y se aferran a los últimos rayos de luz que se cuelan por la ventana, como si quisieran eternizarse en ese instante fugaz. Cada pluma es un fragmento de vida que se niega a ser olvidado, y que, al tocarnos, nos hace sentir que el pasado nunca se va del todo, sino que se transforma en algo más sutil, más íntimo, más nuestro. Cerrar una puerta por última vez no es solo un acto, sino un ritual. Es el eco final de una historia que se desvanece, el epílogo de un capítulo que, aunque escrito, nunca termina de leerse. Aquel 30 de julio de 1998, en el apartamento de la calle Papineau, mis dedos se aferraron a ...

" Un suspiro entre dos mundos: Los espíritus del tiempo " Dicen que el tiempo tiene sus propios espíritus guardianes, ángeles traviesos que juegan con nuestros recuerdos como niños con canicas de cristal. Fue uno de ellos quien, en aquella tarde de julio cuando el sol de Montreal se derramaba como miel antigua sobre los tejados, decidió desempolvar el libro de mis memorias. El calor se derretía sobre la ciudad como un helado abandonado, mientras el aire quieto de mi apartamento en Papineau vibraba con una nostalgia tan densa que casi podía tocarla con los dedos. Una década había transcurrido entre estas cuatro paredes como un suspiro en el viento, fugaz e inaprensible, dejando apenas rastros de su paso. Cada estación pintando su propio matiz en el lienzo de mis días. Los inviernos habían compuesto sus sinfonías en blanco, cada copo de nieve una nota en la partitura del tiempo. Las primaveras llegaron murmurando promesas de renovación, despertando esperanzas que dormitaban ba...

"Memorias de un Salto al Vacío" "Todos los cambios, incluso los más deseados, acarrean cierta melancolía, porque lo que dejamos atrás es parte de nosotros mismos. Pero hay que morir en una vida antes de nacer en otra". La nieve se amontonaba contra mi ventana como si buscara refugio. Como si todos los recuerdos de Montreal se hubieran vuelto blancos esta noche. Los copos caían y caían, tercos, igual que esos pensamientos que te persiguen hasta que amanece. El tiempo aquí es diferente. Se vuelve espeso. Se quiebra como cristal y sus pedazos quedan suspendidos en el aire frío, brillando como estrellas perdidas. A veces creo ver las horas atravesando la oscuridad, dejando rastros de escarcha por donde pasan, como si el tiempo también quisiera dejar su huella en este mundo. Las mariposas nocturnas vienen todas las noches. Golpean el cristal como si qui quisieran revelarme secretos antiguos. Traen mensajes del otro lado, de ese lugar donde los sueños y la realidad se co...