PARTE II Pinceladas de Vida

"El corazón sana cuando comprende, no cuando olvida. Y yo no olvido porque olvidar es huir de mi historia" En el umbral de mis 45 años, me encuentro ante un nuevo capítulo de mi existencia. Es 1997, y el mundo parece estar al borde de una revolución silenciosa, con el resurgimiento de Internet susurrando promesas de cambio en el aire. Pero más allá de los avances tecnológicos, siento una necesidad apremiante de emprender un viaje interior, de reinventarme y abandonar la soledad que se ha convertido en mi compañera constante. No busco olvidar el camino recorrido, pues cada paso, cada tropiezo, cada momento de silencio ha tejido la trama de quien soy. Como dice mi corazón: olvidar sería huir de mi propia historia, y es precisamente esa historia la que me ha traído hasta aquí, hasta este momento de despertar y transformación. Me debo una travesía por los laberintos del alma, un peregrinaje para rescatar los sueños que he dejado a la deriva. Como los barcos sin rumbo que se pierd...

Era 1998, y el invierno había llegado como un invasor silencioso, con garras de cristal y un soplo invernal capaz de congelar incluso los recuerdos más cálidos. Desde mi ventana en el quinto piso de un edificio gris en la esquina de Papineau y Rosemont, observaba cómo Montreal, aquella ciudad que había aprendido a llamar hogar, se transformaba en un glaciar dormido. El verglas, esa lluvia helada que se congela al contacto, caía sin piedad, envolviendo cada rincón en un manto brillante y traicionero. Yo, exiliado de mi querido terruño y perseguido por las sombras de la nostalgia y melancolía, nunca imaginé que el invierno pudiera revelarse de forma tan implacable, como si quisiera mostrarme que la fragilidad no era solo mía, sino del mundo entero. Frente a mí, el parque Père-Marquette se extendía como un reino encantado, sus árboles inclinados bajo el peso de su armadura de hielo. Las ramas, transformadas en delicadas esculturas cristalinas, se curvaban y reflejaban la luz de una luna ...

El año 1997 me acogió con una sensación inusual de renacimiento, como si el polvo acumulado durante años empezara a desvanecerse de mis hombros. A la edad de cuarenta y cinco años, experimenté un llamado, un impulso por explorar los rincones más profundos de mi ser, aquellos laberintos donde tanto mis sueños como mis desilusiones habían dejado su huella. No se trataba de un mero capricho, sino de la urgencia de un corazón en busca de respuestas, un eco que resonaba en mis noches sin sueño, reclamando atención. Era como si, después de años de navegar con una brújula dañada, una mano invisible me señalara que había llegado el momento de replantear mi camino. En aquellos días, un murmullo curioso empezaba a agitar el aire, como el rumor de una tormenta lejana que prometía cambiar el paisaje. Se hablaba de una red invisible que unía a las personas, de un nuevo mundo que se construía a golpe de teclados y pantallas. Era una promesa de conexión, de romper las barreras del espacio y el tiempo...

El tiempo se escurría como arena entre los dedos de un reloj oculto mientras laboraba en las entrañas de un edificio bancario, tres pisos bajo el ritmo de la ciudad. En ese refugio de alta seguridad, donde los dígitos danzaban en un ballet constante sobre pantallas luminosas, me veía como un monje contemporáneo en un claustro de hormigón y metal. El año 1996 se desdoblaban sus jornadas como hojas de un diario aún por escribir, y a mis cuarenta y cuatro años, la soledad empezaba a urdir su telaraña invisible en torno a mi ser. Cada día, los ecos del mundo exterior eran apenas un susurro lejano, filtrado a través de gruesas paredes de hormigón. Mi vida transcurría en un ciclo monótono de cifras y cálculos, como si cada operación numérica fuera un rezo en un ritual interminable. Los relámpagos de luz verde de los monitores eran los únicos destellos en mi existencia grisácea, iluminando fugazmente el rostro de una vida que se desvanecía en la rutina. Me encontraba rodeado de un silencio en...